Cari Sciagurati e Perditempo, nei prossimi giorni non so se riuscirò a collegarmi. Domattina decollo, faccio rotta verso i plumbei cieli teutonici e, previo atterraggio, trascorrerò una settimana in compagnia del simpatico popolo westfalico.
Certo di farvi cosa gradita, se riuscirò a collegarmi non mancherò di postare interessanti e sagaci impressioni sugli usi e costumi indigeni, altrimenti ciccia.

Baci & abbracci,
Baxx

In periodi di abbruttimento morale, culturale e psicologico quali questi in cui viviamo la gente non ha più niente da dire e mica c'è tanto da stupirsi se son tutti lì a disquisire sul meteo: un coro di bernacchi accaldato d’estate, intirizzito d’inverno e sconsolato nelle restanti stagioni…

Personalmente abito in un palazzo dove, così come ormai consuetudine un po’ ovunque, l’area adibita alle relazioni sociali è l’ascensore (già sulle scale mica ci si saluta): certo, l’ambiente è sfavorevole per instaurare discorsi di un certo spessore, ma perché allora non limitarsi ad un ciao come stai o, se proprio mancano gli argomenti, ad un semplice sorriso? Invece no, il compagno di viaggio si sente in obbligo di ricordarmi che piove. O che fa caldo. O che tira vento. O che non tira vento. E tutte le volte devo deglutire, inspirare piano e ribattere che "Sì, in effetti, il tempo è proprio strano..." quando vorrei urlargli “LO SO CHE TEMPO FA, NON SOLO VIVIAMO NELLA STESSA VIA, MA ANCHE NELLO STESSO CONDOMINIO! IDIOTA!”.

Ma non vale la pena prendersela, lo so. Mica è colpa loro: la maggioranza dei miei condomini vive intubata ai televisori e i notiziari lì non parlano d’altro, generando allarmi e preoccupazioni. Come se fosse davvero necessario raccomandare alle persone di rinfrescarsi spesso durante la canicola o coprirsi bene d'inverno.
Ma è solo una questione di latitudini e longitudini: suppongo che a Beirut o a Kabul il tempo sia altrettanto bizzarro, ad esempio, ma scommetto che hanno anche altro a cui pensare.

All'apparenza semplice, questa poesia in realtà è quella che mi ha fatto dannare più di ogni altra perché alcune parole sono ormai scomparse dal russo moderno e altre sono neologismi creati da Majakovskij per l'occasione. Nelle precedenti traduzioni c'è chi ha preferito privilegiare l'aspetto ritmico ma, non essendo possibile ricreare quello originale, trovo che una decisione di questo tipo sia mortificante per le parole del poeta.  Personalmente ho deciso di fregarmene e di fare a modo mio, cercando una forma che fosse più vicina all'originale: questo è il risultato.



Vaga per i mari, giocherellando
col torpediniere la torpediniera.

Si stringe, come al miele la vespetta,
al torpediniere la torpedinieretta.

E senza fine era adesso
la beatitudine del torpediniere.

D’improvviso il riflettore, con sul naso gli occhiali,
spuntò in poppa alle torpedinierette.

Con quale forza ruggì l’altoparlante:
“Ecco ecco le torpediniere.”!

Innanzi, a manca, a dritta si gettò
mentre che fuggiva la torpediniera.

Ma il rimbombo fece arrendere lui,
fu colto al fianco il torpediniere.

Pianto e lamento vagano per i mari:
è ora vedova la torpediniera.

E per qual motivo tanto ci seccava
la pace in casa delle torpediniere!


_da: Per la voce_
[Traduzione: © Massimo Baraldi]

Al Chelsea Hotel sono passati in tanti, alcuni se ne son dimenticati, altri no. Tra questi ultimi figura Leonard Cohen, che ha deciso di dedicargli una canzone. A lui, a Janis Joplin e alle lenzuola da loro condivise.


CHELSEA HOTEL # 2

Mi ricordo bene di te al Chelsea Hotel,
del tuo parlare, coraggiosa e dolce,
mentre mi facevi un pompino sul letto disfatto,
con le limousines giù in strada ad aspettare.

Quelle erano le ragioni e quella era New York,
è per i soldi che stavamo correndo, e per la carne.
E quello era  ciò che i manovali della canzone chiamavano amore,
probabilmente lo è ancora per quelli di loro che sono rimasti.

Ah ma tu sei andata via, vero ragazzina?
Hai semplicemente voltato le spalle alla folla,
sei andata via, e non una sola volta ti ho sentito dire
"Ho bisogno di voi, non ho bisogno di voi,
Ho bisogno di voi, non ho bisogno di voi
e di tutto quel casino intorno".

Mi ricordo bene di te al Chelsea Hotel,
tu eri famosa, il tuo cuore una leggenda.
Mi ripetesti che preferivi gli uomini belli
ma che per me avresti fatto un'eccezione.
E serrando il pugno rabbiosa per quelli che come noi
sono oppressi dalle immagini della bellezza,
ti bloccasti dicendo "Bé, non importa,
siamo brutti ma abbiamo la musica!"

Ah ma tu sei andata via, vero ragazzina?
Hai semplicemente voltato le spalle alla folla,
sei andata via, e non una sola volta ti ho sentito dire
“Ho bisogno di voi, non ho bisogno di voi,
Ho bisogno di voi, non ho bisogno di voi
e di tutto quel casino intorno”.

Non voglio far intendere di averti amata al meglio,
non è che possa tener traccia di ogni pettirosso caduto.
Io mi ricordo bene di te al Chelsea Hotel,
tutto qui, nemmeno ti penso poi così spesso.


[Leonard Cohen, Chelsea Hotel #2]

Bello, e insolito. Certo, il sospetto che le nostre vite siano ininfluenti per l'equilibrio del mondo circostante si affaccia un pò in tutte le menti, prima o poi... più raramente la consapevolezza di quanto questa semplice idea sia subdolamente pericolosa, di quanto l'adagiarci tra le sue forme rassicuranti finisca inevitabilmente con lo spegnerci e deresponsabilizzarci, privandoci della meravigliosa sensazione di esser padroni di scegliere, di avere un peso e un ruolo.

Alejandro Gonzalez Inarritu, con il suo "Babel", ci dimostra che così non è, che la nostra vita è intrecciata a quella di migliaia di altre e che oltre a condizionarle ne è a sua volta condizionata. Ogni azione si riflette su quelle altrui in un'equazione in cui le uniche costanti siamo noi e il caos, dove la formula si calcola e ricalcola all'infinito generando risultati imprevedibili e, ogni volta, inconfutabili. Che ci piaccia o no.

Poi, vabbé, possiamo dimenticare o far finta di niente. Ma questo è un altro discorso.

Chi era Dora Suarez prima di essere massacrata, scomposta ed oltraggiata dalla lama del suo carnefice? Solo ad un cagnaccio come il sergente senza nome della A14, la "Sezione Delitti Irrisolti" della Factory, poteva venire in mente di mettersi a cercare una risposta: ad emergere dalle pagine del suo diario ritrovato è il ritratto di un'anima non meno devastata del corpo che la proteggeva e, vivido e dolente, diventerà la sua ossessione.

Una storia sconvolgente, la più dura del "Ciclo della Factory", che fin dalle prime battute afferra il lettore per le palle e, impietosa, si rifiuta di mollare la presa. Una storia disturbante, agghiacciante, in cui protagoniste sono l'umana abiezione e l'illusione di una possibile redenzione.
Definire "Il mio nome era Dora Suarez" un noir è riduttivo: Derek Raymond, pur ritagliando alcuni elementi dalle sagome degli stereotipi tipici del genere, fa un passo oltre e l'ambientazione diventa un pretesto per scardinare le porte dell'Inferno ed evocare il male che riposa all'interno di ognuno di noi.

"Il mio nome era Dora Suarez", edito da Meridiano Zero: un lungo viaggio attraverso l'incubo e lo squallore di una Londra malvagia e tumefatta, con Derek Raymond che scava febbrile tra i rifiuti del nostro tempo scaraventando addosso al lettore palate di suggestioni marcescenti. E con un sorriso sghembo gli ricorda che l'Inferno è giusto dietro l'angolo, a saper guardare.

Da molto tempo cercavo il momento propizio per gustarmi in santa pace "Zatoichi", di Takeshi Kitano. Quando il film è uscito mica me l'aspettavo: se la sua opera precedente "Dolls", caratterizzata da una fotografia di rara bellezza, si muoveva sul filo di un'estetica sognante e poetica, ora me lo ritrovavo alle prese con una storia di cappa e spada in versione samurai.
Strano. Non sapendo cos’altro pensare mi figuravo qualcosa di vicino a Kurosawa, giusto un tantino più etereo. E invece... niente. O meglio non solo, perché il tributo al grande maestro è evidente in più di un momento (vedi il combattimento sotto la pioggia, giusto per citarne uno).

Kitano pesca nella cultura e nell'estetica tradizionale nipponica nella misura in cui lo hanno fatto Sergio Leone nel western o Quentin Tarantino nel noir: ci sono gangster spadaccini, sangue, fendenti ed affondi a non finire conditi con un senso dell'umorismo tanto inaspettato quanto insospettato. Mai scontato, il film è ricco di colpi di scena e intrecci, risate e qualche malinconia, che sono poi tutti ingredienti necessari per costruire una buona pellicola d'intrattenimento. Kitano, nel rispetto del passato, sa offrire una personalissima visione dell’immaginario nipponico e lo fa con una leggerezza che dovrebbe essere di esempio a molti colleghi più o meno illustri. Sorprendenti gli attori: grazie alla loro capacità di mantenersi in equilibrio tra reale e surreale sembra di trovarsi più a teatro che non al cinema.
Kitano reinterpreta ed interpreta (è proprio lui infatti a vestire i panni del valoroso combattente cieco) la storia di Zatoichi, un personaggio leggendario al quale dal 1963 al 1989 sono state consacrate ben 26 pellicole. E lo fa a modo suo, a beneficio delle nuove generazioni, servendosi di tutte le armi e le arti su cui riesce a posare le mani: attinge dal cinema cinese (recuperando il senso del grottesco tipico della cultura rurale, le lotte impari tra piccoli eserciti e i solitari eroi dotati di superpoteri), ammicca alla commedia americana (la scena del tip tap finale, con tutti i personaggi vestiti e calzati degli abiti tradizionali da sola vale la visione del film) e serve il tutto con una spolveratina di kabuki.

Da vedere.

Anni fa Tom Waits cantava della sua idea di costruire un enorme orfanotrofio per tutte le cose vecchie, rotte, che nessuno vuole più. Come biciclette lasciate ad arrugginire sotto la pioggia.
Un'idea bislacca? Forse, però alla fine ci è riuscito. Lo ha fatto sul serio. Vecchio diavolo che non è altro. Il 17 novembre sarà in vendita la sua ultima follia, Orphans: Brawlers, Bawlers and Bastards, triplo cd che raccoglie 56 canzoni di cui 30 nuove registrazioni e le rimanenti recuperate da album ormai dimenticati (come il tributo a Kurt Weil che io custodisco gelosamente).
Un lungo viaggio tra le turbolenze dell'universo Waitsiano, a ritmo di tango, rumba e vecchi blues di un delta qualunque.

Qui puoi scaricare un pezzo e ascoltarne altri tre in streaming.

Questi i link per scaricare altri 3 brani, che qua siam generosi:
Bottom of the world
You can never hold back spring
Road to peace

E pensare che fino a stamattina non ne sapevo un accidente. Meno male che c'è MaiaB. Che mai loderò abbastanza e che con questa segnalazione si è aggiudicata un buon Mint Julep virtuale.

Non riesco a capire quelli che si rifugiano nella realtà per la paura di affrontare la droga.

[Tom Waits]

Halloween era nell'aria e, essendo io refratario allo scavar zucche e troppo pigro per mettermi a dispensar mazzate ai vicini con la scusa del "dolcetto o scherzetto", ho deciso che mi sarei sciroppato un bel filmone pauroso. Bè, ci credi? Nel raggio di 20 km non ne davano nemmeno uno.
Ho ripiegato allora sulla mia spacciatrice di celluloide di fiducia e, dopo aver spulciato una serie interminabile di titoli nonché appurato che i migliori eran già fuori, ho ripiegato su "La sposa cadavere" di Tim Burton. Che me lo ero già visto, ma questo mica era un buon motivo per non rivederlo, perchè... ma quanto bello è? Ma quanto bravo è Burton? Ma quanta eleganza, poesia, grazia e bellezza ha saputo infondere ai suoi pupazzi? Ma...? Ma...? Ma...?

Il tocco di Burton fa rivivere un’antica fiaba russa, commuove e fa sognare. La narrazione è macabra, onirica e pure diverte: finalmente un regista ha il coraggio di uscire allo scoperto e fare il proprio sporco lavoro fuori dal coro!

Come curiosità, anche se ormai lo sanno pure i Tungusi degli Altai, aggiungo che il film è realizzato in stop-motion, tecnica che consiste nel fotografare la scena invece di riprenderla e, considerando questa piccola nota tecnica, la maestria con cui Burton riesce a variare prospettive ed inquadrature avvicinando, allontanando, ruotando e capovolgendo non può che lasciare senza fiato.
Non ho parole. E, come me, nemmeno i Tungusi ne hanno. Sarei disposto a scommetterci.
Halloween. Pfui.