una brezza lieve soffia dall'orizzonte recando umori salmastri odorosi di alghe e terre lontane, vele e profondità da esplorare... insieme a una nota dal sapore tanto familiare quanto misterioso che, attraverso le narici, si insinua in me con un brivido e scava sino allo stomaco: è la magia del mare? è il miracolo della sua bellezza che si rinnova?

stendo l'asciugamano pervaso da un pressante senso di disagio. c'è qualcosa che non mi torna, ma decido di non pensarci: dev'essere uno scherzetto dei nervi, provati da un lungo anno di duro lavoro, chiaro.
poi alzo gli occhi e... in acqua ci sono due teutoni di mezz'età che, appesantiti dagli sguardi dei bagnanti tutti che sui loro capacchioni convergono, guizzano e sguazzano ostentando un palesemente finto entusiasmo. bè, ora ci siamo, ecco cos'è: nessuno fa il bagno e, considerando la canicola, la faccenda è quantomeno sospetta.
da riva il bagnino se li rimira per un pò, prima di decidersi a strascicare i piedi sino a raggiungere la propria postazione, estrarre il fischietto e fischiare. nessun risultato, se non quello di far affiorare sul volto degli insubordinati la tipica espressione del teutone che viene sgàmato a fare qualcosa di trasgressivo e, grufolando tra loro, fingono di non sentire.
il bagnino, previa indolente raspatura qua e là, sbraccia e fischia, sditeggiando ai due di tornarsene ai propri asciugamani: poche, rapide bracciate e già basculano verso la terra ferma. il primo punta agli scogli del molo ed eccolo saltellare allegro tra ricci e rocce con sul volto la tipica espressione del teutone che, seppur sgàmato a fare qualcosa di trasgressivo, è convinto di sfangarsela.
l'altro, fiero, decide di affrontare di petto sia le avversità, sia il bagnino che ridacchiando lo attende.

«Signore, non si può entrare in acqua. Le consiglio di lavarsi!»
«Was?»
«Signore, deve fare la doccia.»
«Was?»
«Signore, è scoppiata la fognatura... DOCCIA!»
«Was?»
«Tutto ok, Signore...»
«Ah, ja! Danke!»

il bay-watcher abbassa il fischietto in segno di resa e, con fare felpato, il trasgressore zampetta sornione sino al compare che, in trepida attesa, li curava dal molo.
steso nel placido sole del pomeriggio che ormai s'invola me ne sto lì ad ascoltare il loro chiacchierio, sforzandomi di ricordare come accidenti si dica "fognatura" in tedesco, ma proprio non mi viene. vorrei essere d'aiuto, però poi penso che non è bello dire a qualcuno che è appena riemerso da un mare di merda proprio quando ha ben stampigliata sul volto un'espressione come quella.

una brezza lieve soffia ancora, portando le stesse cose di prima e la cui natura, ora, è un pò più chiara.

Dal Bignamino siderale della storia galattica:

"Da quando la Galassia ha avuto inizio, grandi civiltà sono salite sull'altare e precipitate nella polvere, salite sull'altare e precipitate nella polvere, salite sull'altare e precipitate nella polvere. L'hanno fatto tanto spesso che alcuni studiosi sono arrivati a pensare che la vita nella Galassia sia:

a) qualcosa di affine al mal di mare, al mal di spazio, al mal di tempo, al mal di storia & simili, e,
b) stupida."


[Douglas Adams - La vita, l'Universo e tutto quanto]

sono passati trent'anni esatti da quando se n'è andato, ma a me Elvis piace ricordarlo così.

«posso sedermi con te?»
«come no...»
«bella Como, eh?»
«bella.»
«i bambini non dovrebbero stare vicino all'acqua, però, se no cascano dentro.»
«vero.»
«non sono un culatòne, eh.»
«bene.»
«tu sei buono? hai lo sguardo buono.»
«bè, sicuramente c'è di meglio in giro, ma pure di peggio.»
«hai lo sguardo buono. io le vedo certe cose.»
«grazie.»
«sei sposato?»
«no, e tu?»
«io sono malato.»
«e che cos'hai?»
«un incidente. io sono un barbone. si vede che sono un barbone?»
«la barba ce l'hai.»
«sei arrabbiato con me perché sono un barbone?»
«la gente è tutta uguale, a me va sempre bene.»
«meno male, perché io sono un barbone, sai?»
«sei di qua?»
«qui ci venivo da bambino, coi miei. poi andavamo in Svizzera. è per questo che ci sono tornato, qui ho dei bei ricordi. io sono di Bergamo.»
«non è male Bergamo.»
«a Bergamo ho una casa popolare, me l'hanno data. però là sono da solo e alla sera sento le voci che accendono la televisione.»
«certe voci sono davvero un guaio.»
«perché?»
«uno mica ha sempre voglia di starle a sentire o di guardare la televisione.»
«è vero. per questo sono qua. io sono un barbone, sai? hai gli occhi buoni tu. con me non parla mai nessuno.»
«tutti hanno qualcosa da raccontare, e a me piace ascoltare le storie.»
«la mia è una storia triste, però quando bevo o parlo non ci penso. io sono un barbone, si vede? pensavo di uccidermi, così rivedrei mia mamma.»
«non mi pare una grande idea.»
«perché? si sono uccisi in tre giù al dormitorio. e io di là ho mia mamma.»
«e se poi non la trovi?»
«già. tu devi essere buono. ora vado. io sono un barbone, sai? ciao.»
«ciao.»

Popa Chubby è il tipico soggetto che uno si augurerebbe di non avere mai per compagno d'ascensore: circa 2 metri di chitarrista incazzoso, pelato e tatuato per un paio di quintali [più abbondanti che scarsi] di peso è sempre saggio tenerseli un pò a distanza. nato e cresciuto nel Bronx, non è che sia uno con l'aria di aver avuto particolari problemi nella vita... sul fatto che possa averne creati, è difficile aver dubbi.
l'adolescenza di Chubby è caratterizzata da una grande passione per il soul e il Rhythm'n'Blues, ma ai tempi lo si ritrovava spesso a bazzicare il CBGB's e la scena punk newyorkese, tanto che Richard Hell finì per adocchiarlo e arruolarlo nei suoi Voidois. da allora di strada ne ha fatta un sacco, suonando ovunque abbia trovato una presa per il suo ampli e smadonnando nei bar di mezzo mondo fino a conquistarsi, oggi, le copertine delle riviste di settore e togliersi qualche sfizio... tipo pubblicare il suo ultimo "Electric Chubbyland", personale tributo a Jimi Hendrix, in triplo CD. la rabbia del punk, il calore del blues, la follia di Hendrix sono, sostanzialmente, gli elementi che spiccano nella musica del gigante newyorkese.
 
entro nella sala e... eccolo lì: l'amico si staglia sul fondo del locale come una montagna umana, schizzando sudore all'intorno nonostante la presenza di un ventilatore "dedicato", ad accompagnarlo sono un bassista e un batterista, che accanto a lui sembrano fuscelli. me lo ritrovo alle prese con un'infuocata versione del tema de "Il Padrino" in chiave psychobilly, ai tavoli si dividono ex-hippies e motociclisti, famigliole e qualche metallaro, sotto al palco è tutto uno sfavillio di flash e pseudo-videocamere.

ora, a cimentarsi con Hendrix serve del gran coraggio... ma Red House, Foxy Lady, Manic Depression, Catfish Blues, Hey Joe si susseguono una dietro l'altra finché con Little Wing mi conquista... con la chitarra il ragazzo ci sa fare. tanta tecnica e forse non molto cuore, Hendrix è un'altra cosa e questo lo san tutti [Popa compreso, credo], ma un CD alla fine me lo sarei comprato volentieri. peccato fossero esauriti, mi ci è voluta una pinta per farmene una ragione.

scale mobili. qualche scalino davanti a me c'è una tipa, la canottiera lascia intravedere un enorme paio d'ali tatuato sulle scapole. un angelo? un nobile, tragico albatro al quale sono preclusi i cieli? un fragile colibrì? mah. nel suo caso forse più una tacchinella grifagna, a giudicar dalla stazza... vabbé, un paio d'ali per piroettare in cielo non lo si nega a nessuno. o per razzolare in qualche cortile, per chi soffre di vertigini.

"chi vola vale, chi non vola è un vile!" proclamava a gran voce il vecchio Grunf di TNTiana memoria e all'improvviso, dopo tanti anni di polveroso abbandono, ho preso coscienza di quanta saggezza fosse racchiusa in quegli albi e nelle sue parole: basta abbandonarsi ai flutti del web per impigliarsi in dolenti schiere di angeli caduti, perduti, brufolosi, spesso allupati e pure canuti, mentre all'orizzonte sfrecciano uccellacci e uccellini dal folto e variopinto piumaggio, cinguettanti e piroettanti tra petali e pistilli.

ali, per sfuggire alla mediocrità e librarsi veloci nei cieli sul confine tra luce e tenebre, senza schiantarsi. figo!

e CIRP e CIRP. e CIRP e CIORP.