la vecchia Leonarda ha accompagnato la mia infanzia, facendo le veci dell’uomo nero: si diceva infatti “va che se non fai a modo ti porto a far merenda dalla Cianciulli!” o “fai il bagnetto da solo o chiamo la Cianciulli?” e avanti così all’infinito… non c’era davvero limite alle problematiche che la simpatica saponificatrice della Bassa poteva risolvere!

il nome veniva storpiato in tutti i modi possibili: Leonarda Cianciulli diventava di volta in volta “la Cinciùla”, “la Cianciùlla”, “la Cinciulà” e via dicendo. e anche ai suoi crimini si aggiungevano sempre nuovi raccapriccianti dettagli, nei nostri racconti di pistolini.
quando però finalmente ho deciso di documentarmi, non ho potuto reprimere la delusione nell'apprendere che a finire nel suo pentolone, in realtà, furono solamente in tre. tutte sue ottime amiche, tra l'altro, aventi come denominatori comuni una profonda solitudine e l'incapacità di adattarsi alla vita di provincia. i fatti si svolsero tra il 1939 e il 1940.
quanto a Leonarda, non era che una povera sciagurata: figlia indesiderata di uno stupro, decise di lasciarsi alle spalle un'esistenza di umiliazioni e soprusi abbandonando l'Irpinia per Correggio. ossessionata dal desiderio di maternità, solo dopo una lunga serie di aborti riuscì a dare alla luce 4 pargoletti. le nascite certo furono un grande sollievo, così come l'essersi integrata nella vita del paese e aver aperto un negozietto di abiti usati con l'indennizzo spettante ai profughi del terremoto, ma nessuno le avrebbe mai tolto dalla testa di esser vittima di un maleficio, per tutti i guai che da sempre le eran piovuti addosso. fu così che cominciò ad interessarsi di magia e tarocchi.
i figli erano ormai grandi, quando nella sua mente si affacciò il terrore di perderli nella guerra che ormai dilagava: urgeva correre ai ripari e la via le fu indicata dal cielo...

le sue vittime le scelse [e poi le sciolse, ehm...] con cura, tutta gente che nessuno avrebbe cercato a lungo. bella tipetta, sissignore. pare che in fase processuale, data la difficoltà di esecuzione della procedura adottata dalla intraprendente signora per eliminare ogni traccia delle vittime, il giudice insinuò che potesse essere stata assistita da un complice. Leonarda non si scompose e chiese che le fosse messo a disposizione un corpo lì in aula, in modo da procedere con una rapida dimostrazione…

morì nel 1970, nel tepore del Manicomio Criminale di Aversa, lasciando dietro di sè un memoriale di 700 pagine intitolato Confessioni di una mente amareggiata nel quale si racconta senza omettere alcun dettaglio. certo, il suo caso dovrebbe far riflettere su quanti danni possa produrre l’ignoranza in una mente umana, e sulle conseguenze che può avere il lasciar che se ne vada comunque alla deriva.

quando si parla del diavolo spesso spuntan le 6 corde di Robert Johnson, ma mica fu l'unico bluesman a ricorrere ai servigi del nostro fiammeggiante e puzzolente amico. stando alle leggende che circolano, chiaro.
Peetie Wheatstraw, fu un'altro. un bel tipetto che, pur non disdegnando la chitarra, al piano faceva scintille: il "genero del demonio", lo chiamavano, e a lui stava bene così.

Peetie morì nello schianto contro un treno in corsa, mentre con la sua auto e un gruppetto di amici era diretto in un juke joint a East Saint Louis. era il giorno del suo 39° compleanno, e le cose andarono esattamente come aveva predetto in diverse canzoni. diavolo di un bluesman.


Last night buddy, I caught you kissin' my wife
Don't ya know I'm gonna take your life?
I've got the gangster's blues
I've got the gangster's blues
I've got the gangster's blues
Boys, I am feelin' mean

I'm gon' take you for an easy ride
Drop you off on the riverside
I got the gangster's blues
I've got the gangster's blues
I've got the gangster's blues
Boys, I am feelin' mean

I'm gonna bound yo' mouth so you can't talk
Tie yo' feet so you can't walk
I've got the gangster's blues
I've got the gangster's blues
I've got the gangster's blues
Boys, I am feelin' mean

You can start your screamin' but must give in
I'm gonna tear you a-pieces and put you back, again
I've got the gangster's blues
Now, I've got the gangster's blues
I've got the gangster's blues
Boys, I am feelin' mean

Put up your hands and reach for the sky
Won't let you down before you bat an eye
I've got the gangster's blues
I've got the gangster's blues
I've got the gangster's blues
Boys, I am feelin' mean

I'm gonna bury you out on the lone prairie
Because I know you's bide'n on me
I've got the gangster's blues
I've got the gangster's blues
I've got the gangster's blues
Boys, I am feelin' mean.

ore 21. vallata elvetica spersa nel nulla. sferzato dai colpi della fame guido malvolentieri, che ormai sono al volante da ore. Hank Williams in sottofondo non aiuta, ormai è su da un pezzo ma non ho voglia di mettermi a spulciare i cd, così lo lascio cantare in pace. scorgo un benzinaro ancora aperto, decido che se ci tengo ad arrivare a casa almeno gli appetiti della BaxxMobile sarebbe saggio placarli e accosto.

il tipo mi tiene d'occhio dal gabbiotto mentre traffico col serbatoio, fingo di non badarci. sembra felice di aver compagnia, si slunga pure tutto per vedere meglio. dal canto suo, la cassiera trattiene uno sbadiglio mentre poco dopo mi allunga lo scontrino.
ho ormai raggiunto la portiera quando lo sento trotterellare alle mie spalle. «Signore! Hey, Signore!», chiama forte, «Posso permettermi di chiederLe se, secondo Lei, la sicurezza è un qualcosa che si acquisisce col tempo? O ce la portiamo in noi dalla nascita?» l'interlocutore deve essersi reso conto del mio sguardo perplesso, perché si affretta ad aggiungere: «Sì, la nostra sicurezza interiore. Sto facendo una mia indagine, personale. Giusto per capire, sa.»

io non è che sapessi bene cosa rispondergli... però, lui appoggiato alla sua pompa, io alla macchina, ce ne siamo stati lì un pò a chiacchierare. coppie di fari beccheggiavano solitarie nella notte intorno a noi e il mio stomaco ogni tanto enfatizzava qualche concetto sottolineandolo con un sordo brontolio. la luna ci sbirciava di sottecchi, pur seguitando a farsi i fatti suoi.

dunque, dopo aver lungamente ponderato il da farsi, ho deciso di cedere all'ignobile ricatto di Alex e svelare alcuni dei terribili segreti che custodisco nei meandri del mio essere. in altri tempi solo un'azione di rappresaglia esemplare avrebbe potuto placare il furiosissimo sdegno generato dall'affronto subito ma, evidentemente, sto diventando vecchio per queste cose. e mi faccio commuovere: che il bestiolo nasca con la voglia di catena proprio no. mphf.
[Alex, sappi che quando nasce,come minimo, dovrà chiamarmi zio.]

1. dopo un pò che qualcuno se ne sta lì a farmi un lungo discorso finisco con l'assumere un'aria seria e concentrata, ma spesso è solo perché il cervello è entrato in stand-by.
2. Imagine di John Lennon non mi è mai piaciuta.
3. se sono in compagnia di una ragazza appena conosciuta cerco di evitare di guardarle i piedi perché se fossero brutti non riuscirei più a togliermelo dalla testa.
4. tendo a esser prevenuto nei confronti di chiunque indossi le zeppe.
5. non ho mai imparato a tuffarmi, nè ho intenzione di farlo.
6. non ho la minima idea di quanto possa costare un chilo di qualunque cosa.
7. non metto mai cose in bilico, perché se arrivasse un'onda cadrebbero. è una fissa che mi è rimasta dai giorni in cui solcavo i mari intonando Friggin' in the riggin' a squarciagola.
8. mangio carne quasi esclusivamente al ristorante perché detesto maneggiarla quando è cruda, e a tenerla chiusa in frigo mi viene l'ansia.

Amo i maiali. I cani ci guardano dal basso. I gatti ci guardano dall'alto. I maiali ci trattano da pari.

[Sir Winston Churchill]

la storia la viviamo, ma se qualcuno ce la racconta è senz'altro più facile comprenderla. questo vale per me, che potrei trasformare la televisione in un acquario senza notare alcuna sostanziale differenza ma, ne sono certo, anche per molti di quelli che di tg non se ne perdono uno.

ad esempio l'altra sera mi sono messo a seguire Carlo Lucarelli nella sua ricostruzione della dinamica degli scontri a Genova in occasione del G8 e, seppur distratto dalla mia coinquilina, ho imparato che i black block hanno scatenato quel popò di casino e se la son filata senza riportare alcuna perdita mentre tutti i pacifici nonché ignavi dimostranti si son presi delle gran legnate.

bé, tanto di cappello a quelle teste di cazzo per l'organizzazione, e alle forze dell'ordine per la figura di merda: non essere riusciti a beccarne, o almeno identificarne, nemmeno uno mica è roba da tutti. poi si stupiscono di tutte le barzellette che girano su di loro.

sempre a proposito di Keith B.Brown, eccolo in Stop Breakin' Down, di Glenn Marzano. circa 27 minuti per raccontare la storia di Robert Johnson, tra crocicchi e juke joints. Keith interpreta Son House. enjoy.

Intro



Part. 1/3



Part. 2/3



Part. 3/3

continua la mia collaborazione con MESCALINA.it, la rivista on-line, che ha pubblicato la mia intervista a Keith B.Brown, il bluesman protagonista del film di Wim Wenders "The soul of a man".
: se non hai di meglio da fare, segui il link e la trovi. yep!

oggi mi son gustato le rimostranze di Borghezio per i maltrattamenti subiti in occasione della manifestazione anti-islamica in Belgio e, sbocconcellando un gustosissimo piatto di maccheroncini con pesto alla siciliana, ho rivalutato un tantino la qualità dei programmi di intrattenimento offerti dal palinsesto.
povero piccolo. sul torpedone l'hanno spintonato, sotto l'occhio impietoso e inerme delle telecamere! e poi l'onta del carcere ha subito, in cella singola senza servizi con una bottiglietta d'acqua come unico conforto! se poi i poliziotti belgi sono dei tipacci come i colleghi di Bolzaneto è pure capace che gli abbiano fatto cantare "Bandiera Rossa" minacciando il suo bel culetto coi manganelli...

ma non finirà qui, comunque, perché ormai il nostro governo si è indignato e ai belgi gliela farà pagare, eccome se gliela farà pagare. in un paese civile, semplicemente, certe cose a un parlamentare non si fanno. oh, proprio buoni i maccheroncini, eh! devo dire che li preferisco alle pennette, sissignore.

До свиданья, друг мой
                             до свиданья.
Милый мой, ты у меня
                             в груди.

Пред назначенное расставанье
Обещает встречу впереди.
До свиданья, друг мой
                             без руки без
                             слова
Не грусти и непечаль
                             бровей
В этой жизни умирать
                             не ново
Но и жить, конечно
                             не новей.

in questi giorni si fa un gran parlare di ordine nelle strade, ed è caccia aperta al povero cristo: multe ai lavavetri, confisca dei secchielli, retate di prostitute.
parte del popolino esulta, parte si indigna, il parlamento si divide e io mi sento tanto preso per il culo.

voglio dire, se ci sono delle persone che vivono nel nostro paese illegalmente e noi ce li teniamo perché siamo buoni [e a noi piace pensare di esserlo], dovremmo regolarizzarli e metterli in condizione di vivere una vita degna.
non ce la sentiamo? ci stanno antipatici? sono brutti a vedersi? restituiamo i secchielli e stipiamoli sul primo aereo in partenza per il loro paese. certo, poi ci toccherebbe ammettere di essere un tantino cattivelli.
però io mi chiedo... così come accade, se siamo troppo buoni per rimpatriarli, troppo meschini per integrarli e troppo cacasotto per andare a toccare chi li sfrutta... cos'è che siamo, dei papponi?