Hey Charlie, sono incinta e vivo sulla 9° strada
proprio sopra una sporca libreria fuori Euclid Avenue
e l'ho piantata lì con le droghe e col whiskey ho chiuso
e il mio vecchio suona il trombone e lavora giù alla ferrovia.

E dice che mi ama, anche se il bimbo non è il suo
e dice che lo crescerà come se invece lo fosse per davvero
e mi ha regalato un anello che era di sua madre
e mi porta fuori a ballare ogni sabato sera.

E hey, Charlie, penso a te ogni volta che passo davanti a un benzinaio
per via di tutta quella brillantina che ti mettevi sempre nei capelli
e ho ancora quel disco di Little Anthony & the Imperials
solo che qualcuno mi ha rubato il giradischi, a te piace ancora?

Hey Charlie, sono quasi impazzita quando Mario è stato beccato
me ne andai a Omaha a vivere coi miei
ma tutti quelli che conoscevo erano morti o in galera
così sono tornata a Minneapolis, credo che stavolta mi fermerò.

Hey Charlie, penso di essere felice per la prima volta dal mio incidente
e vorrei avere tutti i soldi che ci facevamo fuori in droga
mi ci comprerei un lotto intero di macchine usate e non ne venderei nessuna,
solo ne guiderei una diversa ogni giorno, secondo come mi gira.

Hey Charlie, per amor di Dio, vuoi sapere come stanno davvero le cose?
Io non ce l'ho un marito, lui non lo suona il trombone
devo farmi prestare dei soldi per pagare questo avvocato, e Charlie, hey,
sarò fuori con la condizionale per il giorno di San Valentino.

stasera appuntamento con il famoso bluesman italiano e tutti i suoi successi! oh, l'hanno annunciato or ora alla tele: Zucchero "Sugar" Fornaciari, nientemeno, dall'Arena di Verona. sul serio, il famoso bluesman italiano, questo hanno detto.
oh, ci sono pure stato attento, mica mi invento le cose. ma se Zucchero è un bluesman, lui cos'è, uno zampognaro?!
roba che se lo sentono qui, quo oppure qua, a quelli gli prende uno sciòpone. minimo.

diavolo di un reggiano.

il Natale si avvicina, però mica fa a tutti lo stesso effetto. nossignore.

ieri il Dalai Lama è passato a Montecitorio, e il prode Prodi ne è uscito appena in tempo. questione di minuti. che c'aveva l'aereo, lui.
la vita, d'altronde, è fatta di coincidenze, e le figure di merda, all'occorrenza, non sono che una semplice incombenza.

chissà se i cinesi l'han boicottato, a Tom Waits. no, dico, lui col Sant'Uomo c'ha inciso pure un disco, eh.

I saw her standin' on her front lawn
just twirlin' her baton
Me and her went for a ride, Sir,
and ten innocent people died.

From the town of Lincoln, Nebraska
with a sawed off .410 on my lap
Through to the badlands of Wyoming
I killed everything in my path.


con queste parole Bruce Springsteen ci raccontava le gesta di Charles Starkweather e della sua amata Caril-Ann Fugate. correva l'anno 1958, le radio dell'epoca si impadronirono della storia e se la portarono in giro per l'America, colorandola di sfumature romantiche e, perché no, pure poetiche.

certo, i tempi sono cambiati: oggi chiunque può impugnare un'arma, diventare un bersaglio o, alternativamente, essere testimone. la diffusione della tecnologia ci ha abituato, se non alla diretta, quantomeno alla differita televisiva e grazie al web possiamo fare anche noi shopping al centro commerciale di Omaha o ancora scegliere se andare ad accendere un lumicino davanti alla Faith Bible Chapel di Arvada, Denver, o spingerci piuttosto fino alla New Life Church di Colorado Springs.
con le cronache dell'ultima settimana, c'è solo l'imbarazzo della scelta.

quello al quale stiamo assistendo è un processo di democratizzazione della strage in cui ognuno di noi, finalmente, ha il diritto di rivendicare la propria fetta di brivido. e se l'aspetto poetico ce lo siamo perso strada facendo, chissenefrega. è un fenomeno inquietante? ma no... è tutto sotto il controllo dei media. certo, offre il fianco a molteplici riflessioni riguardo la nostra cultura, la nostra civiltà, il nostro tempo... questo sì.
è innegabile, ad esempio, che nei filmati diffusi molti agenti americani appaiano visibilmente in sovrappeso.

se dovessi pensare a una voce e scegliere la più bella, non avrei alcun dubbio: è quella di Ray Charles che vorrei ascoltare.
se invece si trattasse di scegliere una canzone, bè, forse dovrei pensarci un pò di più, ma alla fine sarebbe "I've Got a Woman"... ne sono quasi certo. il fatto che l'abbia scritta Ray Charles è un caso, naturalmente.

 

c'eri? non c'eri? quel giorno lì inseguivi una tua chimera? niente paura, clicca qui e beccati la cronaca del concerto di Danny "Mudcat" Dudeck al Nidaba Theatre di Milano. con tanto di foto ricordo, chiaro.

ah, volendo, la trovi pure su Mescalina.it.

«Dovresti chiamarla.»
«Mavvà. Non la vedo da quindici anni. Almeno.»
«Di te si ricorda. Ne sarebbe felice, lei ti voleva bene.»

...
«Ciao! Sai chi sono?»
«Hey! Certo che lo so! Qualcuno mi ha avvisata che avrei risentito un vecchio amico!»
«Ci avrei scommesso. Ho incontrato tua sorella, le ho detto che giovedì sarei stato dalle tue parti e ha insistito perché ti chiamassi... il numero me l'ha dato lei.»
«Allora ti aspetto. Mi sono appena separata, te l'ha detto?»
«Sì. Mi dispiace.»
«A me no, questa è una cosa buona. E che ho due figlie te l'ha detto?»
«Si, dice che sono bellissime.»
«Lo sono. Chiama, quando arrivi.»

...
«Ciao ! Allora, ci sei stasera?»
«Sicuro, ti aspetto davanti al cinema, così poi passiamo a riprendere le bambine.»

...
Il vento è gelido, nella galleria deserta, e quello è il tipo di sera in cui chiunque riuscirebbe a farsi venire in mente qualcosa di meglio da fare piuttosto che andarsene a spasso in un cesso di città del genere. Distinguere lei non è difficile, è sempre quella. Più stanca e apparentemente indurita, questo sì, ma ha conservato la sua aria da ragazzina. E poi non c'è nessun altro, c'è poco da sbagliarsi.

...
«Lui che fine ha fatto?»
«Andrea ha accettato di farsi ricoverare, si è reso conto di essere malato. Sai, violento con me lo è sempre stato, però con gli anni ha perso ogni freno. Non cercava nemmeno più un pretesto per darmele e, alla fine, tutto quel che poteva rompermi me l'ha rotto... però il giudice dice che se prova ad avvicinarsi ancora, a me o a loro, lo fa arrestare.»
«E vuoi dirmi che hai aspettato tutto questo tempo per deciderti?!»
«Tu lui lo hai conosciuto, ma io l'ho conosciuto meglio. Pensavo che mi avrebbe ammazzata se lo avessi mollato... poi ho capito che avrebbe finito con l'ammazzarmi lo stesso, e quindi tanto valeva andarmene. Almeno per loro.» sorride a denti stretti, indicando le ragazzine che, sedute di fronte a noi, mangiano tranquille. Sono incredibilmente belle, davvero. Non ricordo di averne mai viste due più belle.

«E ora come te la stai passando? Sei tornata dai tuoi?»
«Dai miei?! Quelli non mi fanno nemmeno entrare in casa. Il tipo di mia madre io l'ho denunciato, gli hanno dato due anni. Lui... giocava con loro. Capisci, vero? Lo ha fatto per anni, il bastardo. Il guaio è che i miei dicono che non è possibile, che con le nostre fantasie abbiamo rovinato la famiglia. Mi hanno anche minacciata, all'inizio, poi si sono stufati e han lasciato perdere. Per il resto, Andrea passa qualche soldo a loro per la scuola, ma per me non voglio nulla. Non da lui. Io faccio qualche ora al bar, e il comune mi dà una mano. Me la cavo, insomma.»

Il cameriere ci tiene d'occhio, ma non è un rompipalle. Si fa i fatti suoi e si tiene alla larga, almeno fino a quando lo chiamo per farmi portare il conto. Il nostro era l'ultimo tavolo, e per quella sera ne avevamo avuto tutti abbastanza.

il Natale si avvicina, per i giusti e per gli ingiusti. ma questo non è un buon motivo per pensare di averla sfangata. in ginocchio, bastardi. e pentitevi.

[yep! se c'è una cosa che mi sarebbe piaciuto fare, è il predicatore polveroso nel profondo Sud ex-confederato. di quelli che ti stendevano a colpi di Bibbia, se era il caso. sissignore, ci avrei fatto un figurone là in mezzo.]

 

il punk compie trent'anni, dicono, e le celebrazioni non si fanno attendere: dal tributo italiano a quello più patinato in triplo cd della Virgin, band e case discografiche fanno a gara a chi ha la memoria più lunga.

persino i Sex Pistols han cavalcato l'onda e si sono rimessi insieme per una serie di concerti. saranno pure ultracinquantenni, ma sull'argomento sanno tutto quel che c'è da sapere e nessuno lo discute.
tutte balle, però. il punk, di anni, ne compie 40. eccheccazzo.