Caro perditempo, sappi che ho deciso di prendermi una vacanza da Splinder a tempo indeterminato. BAXXology resta aperto e continuerò a frequentare i blog ai quali sono affezionato, ma gestirlo sta diventando troppo impegnativo e il tempo è quello che è... per il momento non ho intenzione di aggiornarlo. Chi volesse continuare a impicciarsi degli affaracci miei può comunque trovarmi su www.massimobaraldi.it.
That's all, folks!

Che Tom Waits si stia preparando e lustrando per tre serate tre in quel degli Arcimboldi a Milano di certo già lo sai. Ma che il 19 luglio in platea ci sarò anch'io ad aspettarlo, bè, questo potrebbe giungerti nuovo.
D'altronde, che altro potevo fare? D'accordo, nel 1986 me lo son visto a San Remo... ma da allora è tornato in Italia solo una volta, a Firenze, e gli ho tirato il bidone. Se continua con questo ritmo, oh, chissà quando torna.




Well I'm a Jitterburg boy
By the shoeshine
Resting on my laurels
And my Hardys too...

Yep!

Se, arrivato a Praga, ti venisse voglia di lasciare l'auto parcheggiata in uno spazio non a ciò preposto per i pochi minuti necessari a verificare la disponibilità di camere in un albergo, sappi che non è affatto una buona idea.
Potresti, per esempio, incappare in un receptionist balbuziente, al suo primo giorno di lavoro. Non ci credi? Bè, mettiti comodo e senti me.
Varco la soglia dell'ingresso, mi fiondo dentro e il giovane, chiomatissimo boemo si rizza sul trespolo con un sobbalzo, i ciuffi sparpagliati sulle gote paonazze e le labbra sigillate in modo sospetto. Pivello: mi basta un'occhiata per individuare le dita paffute che, frenetiche, cercano di nascondere lo snack ipercalorico sotto la tastiera.
Formulo la domanda, il tipo mi fissa boccheggiando a vuoto con aria trigliesca, ormai cianotico. Riformulo la richiesta e sto giusto cominciando a preoccuparmi per la mia salute (non certo per la sua) quando finalmente quello esplode: «SI!».
Bene! Confermo, consegno i documenti, chiedo del parcheggio e sorrido, casomai anche in Boemia fossero tornate di moda le candid camera. Il parcheggio c'è eccome, mi informa tutto d'un fiato, solo che non ha idea di dove possa essere. Telefona e chiede, ci vorrà solo un istante. Ora, non so se tu abbia mai avuto a che fare con un balbuziente vero, ma posso assicurarti che non è una bella cosa. Specialmente se sai di aver parcheggiato nello spazio non a ciò preposto di cui sopra.
Sempre badando a mantenere il sorriso, mi guardo intorno alla ricerca di un qualunque oggetto col quale colpirlo e noto un simpatico sgabellino turchese che potrebbe fare al caso mio, mentre dietro di me si va addensando una piccola folla sudaticcia e sbuffante. Bòm, ci siamo. Il recepionist riappende e fa per spiegarmi... lo fermo prima che sia troppo tardi, gli faccio scrivere il nome della via e mi fiondo in strada, dove due gendarmi boemi stanno finendo di sistemare i ceppi alla mia auto. Si direbbe siano particolarmente orgogliosi del proprio operato. Mi sbraccio, zompo dagli scalini, esibisco il biglietto del parcheggio, li rassicuro: mi liberino il mezzo e mai più mi lascerò andare ad azioni tanto riprovevoli. Sorridono benevoli, tolgono i ceppi e van fuori dalle balle mentre io, sospirando, maledico il ciuffettone albergatore.
Sistemata la macchina e preso possesso della cameretta mi rilasso con una buona doccia per poi, lindo come un bimbetto alla Prima Comunione, uscire a procacciarmi il cibo.
Tornato dal ristorante passo a trovare Tartaglione per fargli qualche domanda di cultura generale boema, per puro dispetto, e insieme ripercorriamo il periodo che va dall'invasione russa alla Rivoluzione di Velluto. Non mollo il colpo sino a quando quello mi sembra sul punto di stramazzare a terra e solo allora, con fare cerimonioso, auguro la buona notte e mi ritiro nella mia stanza.

Caro sfaccendato/a, sappi che per qualche giorno me ne andrò a spasso tra Boemia e Carpazi. Viene da sé che qui non mi ci troverai ma abbi fede: un bel dì ritornerò. Nel frattempo, se proprio non hai di meglio da fare, poi spulciare tra i vecchi post [tanto, di sicuro, mica li hai letti tutti].
Volendo puoi farti pure un giro di là e vedere che aria tira.
Prosit!

Dunque, il giochetto in cui il buon Paz65 mi ha coinvolto prevede che io spiattelli pubblicamente sei cose che amo, denunci il nome di chi mi ha tirato in questa gàbola e mi vendichi chiedendo ad altri di fare altrettanto. Se non fosse per la profonda stima che nutro nei suoi confronti, mi sarebbe toccato sfidarlo a singolar tenzone per riparare a cotanto affronto... ma essendo lui un estimatore dello skiffle proprio non me la sento. A suo demerito potrei dire che ho fondate ragioni per sospettare che preferisca i Beatles ai Rolling Stones ma, vabbé, nessuno è perfetto.
E così... ecco qua:

1. Fare la boxe con Rubie
2. Passare nelle pozzanghere con la bici, in accelerazione
3. Farmi venire il mal di testa tra le curve di chi so io
4. Intrattenermi in amabili chiacchierate con qualcuno di cui non capisco la lingua
5. Una bottiglia di buon vino tra amici
6. I dischi di Chet Baker

Ora viene il momento della rivalsa, quello in cui fare sei nomi di blogger e andare ad avvisarli che sono stati da me coinvolti. Ma non saprei chi scegliere. Quindi facciamo che, se ti va, puoi considerarti nominato e darti da fare sul tuo blog. Il funzionamento dovresti averlo capito. Spero. Per te. Voglio dire... mica è complicato, no?

Gli irlandesi la sanno lunga sul blues, secondo Barry Mc Cabe hanno un sacco di buone ragioni per suonarlo. Non so se sia vero... ma a sentirlo viene spontaneo credergli.
Se in passato accompagnò Rory Gallagher nel suo ultimo tour, ora Barry è venuto a trovarci in Italia in compagnia di Mick Taylor... e tanto si è divertito che a breve tornerà. Nel frattempo, sappi che qui ci trovi le nostre chiacchiere in libertà.

Guardare i vecchietti giù al parco, alle poste o a spasso per il centro affiancati da splendide fanciulle baltiche, caucasiche o balcaniche ha sempre smosso in me rigurgiti di invidia. Mica lo nego. Cos'è, devo aspettare di rimettermi il pannolone per aver diritto anch'io a un pò di attenzioni? Possibile che debba accudirmi sempre da solo?
Già faccio quel che devo fare per portare a casa la pagnotta... non avrei diritto a pensare pure a un pò di fattacci miei, dopo? Invece di impugnare pignatte e scopettoni?!

E così decido che, dopo lustri di regime autarchico, è tempo di una svolta. Da dove cominciare? Da Lei, chiaro. Che, sul quartiere, sa tutto quel che c'è da sapere.

«Dì, non è che conosci qualcuna disposta a prendersi cura di me? Mica ho grandi pretese, eh. Un paio d'ore a settimana potrebbero pure bastare.»
«Verrei io, ma gli acciacchi non me lo consentono... perché non ti organizzi da solo? Non è che ci voglia poi tanto!»
«È tutta la vita che mi organizzo da solo. Voglio essere accudito, prima che sia troppo tardi.»
«Tardi per cosa?»
«Per essere accudito, no? Se senti qualcuna, fammelo sapere. E ricordati che ho la micia, che non sia allergica o robe del genere.»

...
A vederla non è esattamente come l'immaginavo... però, chissà, con l'età avrà acquisito una certa esperienza. Bisogna esser positivi, nella vita.
«Hai problemi con gli animali?»
«Io vivo con gli animali» penso si riferisca al figliolo, che conosco di vista... in realtà questa si tiene in casa un gatto, un furetto e una coppia di serpenti, mi confida. Se gestisce quelli può cavarsela pure qua, deduco. Mi fido e consegno le chiavi. Rubie, dal canto suo, diffida: non perde un solo movimento della tipa, gli occhi affilati come baionette, la coda a pennacchio e le orecchie in assetto di volo.

...
La prima volta rientro a notte fonda. Un biglietto sulla scrivania mi informa che "La birichina non ha mangiato". Guardo la ciotola e mi perplimo: contiene un blocco di cibo, praticamente inscalfibile. È come invitare a pranzo qualcuno e rifilargli un tacchino intero. Crudo. Boh. Rubie, affamata, tira delle gran capocciate sullo sportello per convincermi a darle qualcosa di commestibile.

La seconda volta... rientro per pranzo, incalzato da una strana inquietudine. Mi guardo attorno, di Rubie nessuna traccia. Noto un bozzo nel letto, alzo la prima coperta per farla uscire. Non c'è. Ripeto l'operazione con la seconda, di lei nemmeno l'ombra. Tocca alle lenzuola, via pure quelle! Niente. Non capisco. Guardo meglio, il futon è ricoperto da una fodera di tela grezza molto pesante, apro e lei è lì, sigillata. Esce barcollando, vomita e se ne va sul balcone. Dubito che le fosse rimasta molta autonomia, là dentro.

Prendo fiato, recupero la calma. Raggiungo la tipa, spiego che certi lussi sono eccessivi per le mie finanze e in futuro dovrò far da me... lo san tutti, quando i tempi si fan duri pure ai duri tocca rassettare.
Lei sembra incerta. Sospetta sia per qualcosa che ha fatto. La rassicuro, taglio corto, intasco il portachiavi, saluto e mi allontano.
«Se per caso dovessi fare un altro dei tuoi viaggi, però, sappi alla micia posso pensare io! A quella birichina!» mi volto, lei è lì e sorride. Giurerei di aver notato uno strano sbrilluccichìo baluginare nei suoi occhi.
Un brivido gelido mi scorre lungo la schiena mentre, affrettando il passo verso casa, controllo che le chiavi ci sian tutte.

Well, I rolled and I tumbled, cried the whole night long
Yes, I rolled and I tumbled, cried the whole night long
When I woke up this mornin', didn't know right from wrong...

I got up this morning, Rubie walking around my bed
I got up this morning, Rubie walking around my bed
Good mornin' Rubie, will you still love me when I'm dead?


[Baxx - Paz65 - Leadbetter - Morganfield]

Eccoci qui, infelicemente rimpatriati dopo una neanche poi troppo lunga assenza. Era la Vigilia di Natale quando io e Rubie ci siamo guardati e, senza bisogno di aggiungere alcunché al nostro silenzio, abbiamo convenuto che il momento era propizio per toglierci dalle balle. Giusto il tempo di impacchettare le nostre carabattole e già il motore grugniva felice attraverso la pianura, gli Steppenwolf a tutto volume e noi belli come il sole a fare il coro:

Get your motor runnin'
Head out on the highway
Lookin' for adventure
And whatever comes our way
Yeah Darlin' go make it happen
Take the world in a love embrace
Fire all of your guns at once
And explode into space!

Cos'è la felicità? Una pistola calda, risponderebbe qualcuno. Un pollice e una coperta, ribatterebbe qualcun altro. Boh, per quel che mi riguarda, un telefono spento e una connessione che va quando va e viene se viene possono bastare.

Ora è arrivata l'Epifania, e la nostra pace se l'è spazzata via. Vedremo di metterci tranquilli... per un pò, almeno.



Che altro potremmo fare?

stasera appuntamento con il famoso bluesman italiano e tutti i suoi successi! oh, l'hanno annunciato or ora alla tele: Zucchero "Sugar" Fornaciari, nientemeno, dall'Arena di Verona. sul serio, il famoso bluesman italiano, questo hanno detto.
oh, ci sono pure stato attento, mica mi invento le cose. ma se Zucchero è un bluesman, lui cos'è, uno zampognaro?!
roba che se lo sentono qui, quo oppure qua, a quelli gli prende uno sciòpone. minimo.

diavolo di un reggiano.

il Natale si avvicina, però mica fa a tutti lo stesso effetto. nossignore.

ieri il Dalai Lama è passato a Montecitorio, e il prode Prodi ne è uscito appena in tempo. questione di minuti. che c'aveva l'aereo, lui.
la vita, d'altronde, è fatta di coincidenze, e le figure di merda, all'occorrenza, non sono che una semplice incombenza.

chissà se i cinesi l'han boicottato, a Tom Waits. no, dico, lui col Sant'Uomo c'ha inciso pure un disco, eh.

I saw her standin' on her front lawn
just twirlin' her baton
Me and her went for a ride, Sir,
and ten innocent people died.

From the town of Lincoln, Nebraska
with a sawed off .410 on my lap
Through to the badlands of Wyoming
I killed everything in my path.


con queste parole Bruce Springsteen ci raccontava le gesta di Charles Starkweather e della sua amata Caril-Ann Fugate. correva l'anno 1958, le radio dell'epoca si impadronirono della storia e se la portarono in giro per l'America, colorandola di sfumature romantiche e, perché no, pure poetiche.

certo, i tempi sono cambiati: oggi chiunque può impugnare un'arma, diventare un bersaglio o, alternativamente, essere testimone. la diffusione della tecnologia ci ha abituato, se non alla diretta, quantomeno alla differita televisiva e grazie al web possiamo fare anche noi shopping al centro commerciale di Omaha o ancora scegliere se andare ad accendere un lumicino davanti alla Faith Bible Chapel di Arvada, Denver, o spingerci piuttosto fino alla New Life Church di Colorado Springs.
con le cronache dell'ultima settimana, c'è solo l'imbarazzo della scelta.

quello al quale stiamo assistendo è un processo di democratizzazione della strage in cui ognuno di noi, finalmente, ha il diritto di rivendicare la propria fetta di brivido. e se l'aspetto poetico ce lo siamo perso strada facendo, chissenefrega. è un fenomeno inquietante? ma no... è tutto sotto il controllo dei media. certo, offre il fianco a molteplici riflessioni riguardo la nostra cultura, la nostra civiltà, il nostro tempo... questo sì.
è innegabile, ad esempio, che nei filmati diffusi molti agenti americani appaiano visibilmente in sovrappeso.

c'eri? non c'eri? quel giorno lì inseguivi una tua chimera? niente paura, clicca qui e beccati la cronaca del concerto di Danny "Mudcat" Dudeck al Nidaba Theatre di Milano. con tanto di foto ricordo, chiaro.

ah, volendo, la trovi pure su Mescalina.it.

«Dovresti chiamarla.»
«Mavvà. Non la vedo da quindici anni. Almeno.»
«Di te si ricorda. Ne sarebbe felice, lei ti voleva bene.»

...
«Ciao! Sai chi sono?»
«Hey! Certo che lo so! Qualcuno mi ha avvisata che avrei risentito un vecchio amico!»
«Ci avrei scommesso. Ho incontrato tua sorella, le ho detto che giovedì sarei stato dalle tue parti e ha insistito perché ti chiamassi... il numero me l'ha dato lei.»
«Allora ti aspetto. Mi sono appena separata, te l'ha detto?»
«Sì. Mi dispiace.»
«A me no, questa è una cosa buona. E che ho due figlie te l'ha detto?»
«Si, dice che sono bellissime.»
«Lo sono. Chiama, quando arrivi.»

...
«Ciao ! Allora, ci sei stasera?»
«Sicuro, ti aspetto davanti al cinema, così poi passiamo a riprendere le bambine.»

...
Il vento è gelido, nella galleria deserta, e quello è il tipo di sera in cui chiunque riuscirebbe a farsi venire in mente qualcosa di meglio da fare piuttosto che andarsene a spasso in un cesso di città del genere. Distinguere lei non è difficile, è sempre quella. Più stanca e apparentemente indurita, questo sì, ma ha conservato la sua aria da ragazzina. E poi non c'è nessun altro, c'è poco da sbagliarsi.

...
«Lui che fine ha fatto?»
«Andrea ha accettato di farsi ricoverare, si è reso conto di essere malato. Sai, violento con me lo è sempre stato, però con gli anni ha perso ogni freno. Non cercava nemmeno più un pretesto per darmele e, alla fine, tutto quel che poteva rompermi me l'ha rotto... però il giudice dice che se prova ad avvicinarsi ancora, a me o a loro, lo fa arrestare.»
«E vuoi dirmi che hai aspettato tutto questo tempo per deciderti?!»
«Tu lui lo hai conosciuto, ma io l'ho conosciuto meglio. Pensavo che mi avrebbe ammazzata se lo avessi mollato... poi ho capito che avrebbe finito con l'ammazzarmi lo stesso, e quindi tanto valeva andarmene. Almeno per loro.» sorride a denti stretti, indicando le ragazzine che, sedute di fronte a noi, mangiano tranquille. Sono incredibilmente belle, davvero. Non ricordo di averne mai viste due più belle.

«E ora come te la stai passando? Sei tornata dai tuoi?»
«Dai miei?! Quelli non mi fanno nemmeno entrare in casa. Il tipo di mia madre io l'ho denunciato, gli hanno dato due anni. Lui... giocava con loro. Capisci, vero? Lo ha fatto per anni, il bastardo. Il guaio è che i miei dicono che non è possibile, che con le nostre fantasie abbiamo rovinato la famiglia. Mi hanno anche minacciata, all'inizio, poi si sono stufati e han lasciato perdere. Per il resto, Andrea passa qualche soldo a loro per la scuola, ma per me non voglio nulla. Non da lui. Io faccio qualche ora al bar, e il comune mi dà una mano. Me la cavo, insomma.»

Il cameriere ci tiene d'occhio, ma non è un rompipalle. Si fa i fatti suoi e si tiene alla larga, almeno fino a quando lo chiamo per farmi portare il conto. Il nostro era l'ultimo tavolo, e per quella sera ne avevamo avuto tutti abbastanza.

siamo tutti un pò artisti, a 'sto mondo. e pure a stronzi non siamo messi affatto male. mai sentito parlare di Guillermo Habacuc Vargas? no?! male, molto male. Guillermo è il genio che ha partorito l'installazione ‘Eres lo que lees’ [Sei quello che leggi] in cui un cane alla corda viene lasciato morire di fame e sete, con una bella scritta sulla parete fatta di croccantini. non ci credi? sembra impossibile?! fatti un giretto qua e poi, nel caso, ne riparliamo.

ora, l'artista di cui sopra dovrebbe partecipare alla Biennale Centroamericana 2008 in qualità di rappresentante del Costarica... ma qualcuno sta raccogliendo le firme per impedirlo. facci un pensierino, poi muovi il culo e facci un salto. e, se ti va, diffondi.

«Qualcosa da dichiarare?»
«Nossignore.»
«Apra la borsa, per favore.» il gendarme è paffuto, annoiato e con l'aria di uno che si è appena scofanato un cinghialotto a colazione. Vivo. Setole incluse.
Eseguo, senza fiatare. Lui si appropinqua e attacca a ravanare.
«Questa è un'arma.»
«Quello è un boomerang.»
«Un boomerang è un'arma, Signore.»
«Macché, è solo per i canguri. Non si può mai sapere quando te ne troverai uno davanti, e io non vorrei farmi cogliere di sorpresa.», ribatto ostentando una certa competenza in materia.
Il gendarme mi guarda perplesso, poi scoppia a ridere e già che c'è si consulta coi colleghi.
«Per stavolta va bene, ma in futuro veda di imbarcarlo. Canguri o non canguri, questa roba nel bagaglio a mano non ci dovrebbe stare.»
«Capisco. Grazie, Signore.»

Certa gente non la capisco proprio, però... d'accordo che siamo all'aeroporto di Düsseldorf, ma si comporta come se non avesse mai visto un canguro in vita sua.