Hey Charlie, sono incinta e vivo sulla 9° strada
proprio sopra una sporca libreria fuori Euclid Avenue
e l'ho piantata lì con le droghe e col whiskey ho chiuso
e il mio vecchio suona il trombone e lavora giù alla ferrovia.

E dice che mi ama, anche se il bimbo non è il suo
e dice che lo crescerà come se invece lo fosse per davvero
e mi ha regalato un anello che era di sua madre
e mi porta fuori a ballare ogni sabato sera.

E hey, Charlie, penso a te ogni volta che passo davanti a un benzinaio
per via di tutta quella brillantina che ti mettevi sempre nei capelli
e ho ancora quel disco di Little Anthony & the Imperials
solo che qualcuno mi ha rubato il giradischi, a te piace ancora?

Hey Charlie, sono quasi impazzita quando Mario è stato beccato
me ne andai a Omaha a vivere coi miei
ma tutti quelli che conoscevo erano morti o in galera
così sono tornata a Minneapolis, credo che stavolta mi fermerò.

Hey Charlie, penso di essere felice per la prima volta dal mio incidente
e vorrei avere tutti i soldi che ci facevamo fuori in droga
mi ci comprerei un lotto intero di macchine usate e non ne venderei nessuna,
solo ne guiderei una diversa ogni giorno, secondo come mi gira.

Hey Charlie, per amor di Dio, vuoi sapere come stanno davvero le cose?
Io non ce l'ho un marito, lui non lo suona il trombone
devo farmi prestare dei soldi per pagare questo avvocato, e Charlie, hey,
sarò fuori con la condizionale per il giorno di San Valentino.

Il cielo è lì ad afferrare tutti i nostri desideri.
Il piatto se ne è corso via
con il cucchiaio,
il fumo del camino
lega i tetti al cielo.
C'è un buco, su in alto,
ma è solo la luna.

Crescerà mai un albero, dai semi che ho piantato?
La vita è un sentiero rischiarato
unicamente dalla luce di coloro che ho amato.


[Tom Waits --> Orphans --> Jayne's Blue Wish]

a-m sun desdee stamateina,
l'è primavera ma al piov.
a-n poss purteret fora anch s-l'lè dmanga
perché a-n-g'ho menga al vsti nov.

a-gh'era too peder su l'öss,
a-l m'ha dmandee quand a-te spos...
me ca fag fadiga a magner per me,
peinsa mò bein c'sag-s foss in doo!

e quand l'è gnuda too medra,
a-g'ho dmandèe in do t'eret te...
la m'à rispost el'è andeda via
con un ch'al gh'à piò sold che me.

e me a sun ché in mez a la streda, seinza saveir
c'sa posia fer;
l'è brott daboun ster a la dmanga a bsaca voda
e seinza te.
e intant a-m piòv sovra a la testa
e a-sun tot moi comm un pulzein.

a-sun da sol d-long a la streda
e a-zigh daboun comm un putein,
l'è primavera in dal lunari
ma a-per ch'l'inveren sia turnee.


che ad uso dei non modenesi tutti, è un blues che fa pressappoco così:

m-i son svegliato stamattina,
è primavera ma piove
n-on posso portarti fuori anche se è domenica
perché un vestito nuovo non ce l'ho.

c'era tuo padre sull'uscio,
mi ha chiesto quand'è che ti sposo...
io che faccio a mangiare da solo,
pensa mò bene se si fosse in due!

e quand'è venuta tua madre,
le ho chiesto dov'eri...
mi ha risposto è andata via
con uno che ha più soldi di me.

e io sono qui, in mezzo alla strada, senza sapere
cosa posso fare;
è brutto davvero starsene a tasche vuote la domenica
e senza te.
e intanto mi piove sulla testa,
e son tutto bagnato come un pulcino.

sono da solo lungo la strada
e strillo davvero come un bambino,
è primavera sul calendario,
ma sembra che l'inverno sia tornato.


[Francesco Guccini --> Due anni dopo --> Al Trist]

Lei mi manda tristi biglietti d'amore
fin giù da Philadelphia
per celebrare l'anniversario
del qualcuno che ero un tempo,
e io mi sento come ci fosse
una taglia sulla mia testa
a tenermi d'occhio dallo specchietto retrovisore,
e sono sempre in fuga,
per questo ho cambiato nome...
pensavo che qui non mi avresti trovato mai.

Per mandarmi tristi biglietti d'amore,
come sogni mezzo dimenticati,
come un sassolino nella scarpa
mentre cammino in queste strade.
Il fantasma del tuo ricordo
è la spina dentro un bacio,
il ladro che può spezzare il collo di una rosa
è il tatuaggio di una promessa infranta
che nascondo sotto la manica.
E ti vedo, ogni volta che mi giro indietro.

Lei mi manda tristi biglietti d'amore
e anche se cerco di starmene alla larga,
questi insistono che il nostro amore
merita una commemorazione.
Perché mai conservo tutta questa follia
nel cassetto del comodino,
là per tormentarmi dietro le spalle?
Bimba, lo so,
sarei ben più fortunato a starmene a bighellonare ovunque vada
con un cuore spezzato e triste
assopito sotto i risvolti della giacca.

Lei mi manda tristi biglietti d'amore
per ricordarmi del mio peccato capitale,
non potrò mai lavare la colpa
o far sparire queste macchie di sangue dalle mie mani.
E ci vuole un bel pò di whiskey
per scacciare questi incubi,
e ogni notte taglio via un pezzo del mio cuore
e ad ogni San Valentino mi sento morire un pò di più.
Ricordo di averti promesso che ti avrei scritto...
questi tristi biglietti d'amore,
tristi biglietti d'amore,
tristi biglietti d'amore.

All'apparenza semplice, questa poesia in realtà è quella che mi ha fatto dannare più di ogni altra perché alcune parole sono ormai scomparse dal russo moderno e altre sono neologismi creati da Majakovskij per l'occasione. Nelle precedenti traduzioni c'è chi ha preferito privilegiare l'aspetto ritmico ma, non essendo possibile ricreare quello originale, trovo che una decisione di questo tipo sia mortificante per le parole del poeta.  Personalmente ho deciso di fregarmene e di fare a modo mio, cercando una forma che fosse più vicina all'originale: questo è il risultato.



Vaga per i mari, giocherellando
col torpediniere la torpediniera.

Si stringe, come al miele la vespetta,
al torpediniere la torpedinieretta.

E senza fine era adesso
la beatitudine del torpediniere.

D’improvviso il riflettore, con sul naso gli occhiali,
spuntò in poppa alle torpedinierette.

Con quale forza ruggì l’altoparlante:
“Ecco ecco le torpediniere.”!

Innanzi, a manca, a dritta si gettò
mentre che fuggiva la torpediniera.

Ma il rimbombo fece arrendere lui,
fu colto al fianco il torpediniere.

Pianto e lamento vagano per i mari:
è ora vedova la torpediniera.

E per qual motivo tanto ci seccava
la pace in casa delle torpediniere!


_da: Per la voce_
[Traduzione: © Massimo Baraldi]

Al Chelsea Hotel sono passati in tanti, alcuni se ne son dimenticati, altri no. Tra questi ultimi figura Leonard Cohen, che ha deciso di dedicargli una canzone. A lui, a Janis Joplin e alle lenzuola da loro condivise.


CHELSEA HOTEL # 2

Mi ricordo bene di te al Chelsea Hotel,
del tuo parlare, coraggiosa e dolce,
mentre mi facevi un pompino sul letto disfatto,
con le limousines giù in strada ad aspettare.

Quelle erano le ragioni e quella era New York,
è per i soldi che stavamo correndo, e per la carne.
E quello era  ciò che i manovali della canzone chiamavano amore,
probabilmente lo è ancora per quelli di loro che sono rimasti.

Ah ma tu sei andata via, vero ragazzina?
Hai semplicemente voltato le spalle alla folla,
sei andata via, e non una sola volta ti ho sentito dire
"Ho bisogno di voi, non ho bisogno di voi,
Ho bisogno di voi, non ho bisogno di voi
e di tutto quel casino intorno".

Mi ricordo bene di te al Chelsea Hotel,
tu eri famosa, il tuo cuore una leggenda.
Mi ripetesti che preferivi gli uomini belli
ma che per me avresti fatto un'eccezione.
E serrando il pugno rabbiosa per quelli che come noi
sono oppressi dalle immagini della bellezza,
ti bloccasti dicendo "Bé, non importa,
siamo brutti ma abbiamo la musica!"

Ah ma tu sei andata via, vero ragazzina?
Hai semplicemente voltato le spalle alla folla,
sei andata via, e non una sola volta ti ho sentito dire
“Ho bisogno di voi, non ho bisogno di voi,
Ho bisogno di voi, non ho bisogno di voi
e di tutto quel casino intorno”.

Non voglio far intendere di averti amata al meglio,
non è che possa tener traccia di ogni pettirosso caduto.
Io mi ricordo bene di te al Chelsea Hotel,
tutto qui, nemmeno ti penso poi così spesso.


[Leonard Cohen, Chelsea Hotel #2]

_COSA STA COSTRUENDO?_


Cosa sta costruendo là dentro?
Cosa diavolo sta costruendo
Là dentro?
Ha gli abbonamenti a quelle
Riviste… non fa mai
Un cenno di saluto quando passa
Ci sta nascondendo qualcosa, a
Noialtri… è tutto concentrato
Su se stesso… Io penso di sapere
Il perchè… ha tolto
L’altalena dall’albero del pepe
Lui non ha bambini suoi,
Vedi… Lui non ha un cane
E non ha amici e
Il suo giardino sta morendo… e
Che mi dici di tutti quei pacchetti
Che manda? Cosa sta costruendo là dentro?
Con quella luce agganciata
Alla scala. Cosa sta costruendo
Là dentro… Ti dirò una cosa
Lui non sta costruendo una casetta per
I bambini. Cosa sta costruendo
Là dentro?

Ora cos’è quel suono da sotto la porta?
Sta piantando chiodi nelle
Assi del pavimento… e io
Giuro su Dio di aver sentito qualcuno
Piagnucolare… e continuo
A vedere la luce blu di uno
Spettacolo alla tele…
Lui ha una fresatrice
E una sega da tavolo… e tu
Non crederesti a ciò che il Signor Sticha ha visto:
C’è veleno sotto l’acquaio
Naturalmente… Ma c’è anche
Abbastanza formaldeide da soffocare
Un cavallo… Cosa sta costruendo
Là dentro. Cosa diavolo sta
Costruendo là dentro? Ho sentito che
Ha un’ex-moglie in qualche posto
Chiamato Mayors Income, Tennessee
E si dava da fare con
Una società di consulenza in Indonesia…
Ma cosa sta costruendo là dentro?
Cosa diavolo sta costruendo là dentro?

Non ha amici
Ma riceve un sacco di posta
Scommetterei che ha passato un pò
Di tempo in galera…
Ho sentito che se ne stava sul
Tetto la notte scorsa
A far segnali con un lampeggiante
E cos’è quel motivetto che
Fischietta sempre…
Cosa sta costruendo là dentro?
Cosa sta costruendo là dentro?

Abbiamo il diritto di sapere…


_Da: Mule variations_
[Traduzione: © Massimo Baraldi]

_CRAVATTA_

 

 

C’era un uomo nudo che se ne stava in un vicolo

Senza indossare alcun vestito

Un uomo nudo se ne stava in un vicolo

E non indossava alcun vestito.

Disse, “Tutto ciò di cui ho bisogno, credo,

è un paio di eleganti scarpe nere”.

Eleganti scarpe nere

(è tutto ciò di cui un uomo nudo ha davvero bisogno).

 

C’era una signora a luci rosse sull’angolo,

Sembrava la donna più ricca del mondo

Oh, una signora a luci rosse se ne stava sull’angolo

E sembrava la donna più ricca del mondo

(ecco il perché)

Indossava un bel cappotto di pelliccia sulle spalle

E una stringa di perle coltivate

Perle coltivate

(del tipo che sorseggia un sacco di the e legge un sacco di poesia, c’è cultura in loro).

 

C’era un uomo, trovato impiccato nella cella di una prigione,

E dissero che si trattava di suicidio

Un uomo fu trovato impiccato nella cella di una prigione

E mi dissero che si trattava di suicidio

Ora puoi incolpare il sistema sociale

Ma io resto convinta che c’entrasse la sua cravatta

La sua cravatta, la sua cravatta

Oh, la sua cravatta.

Ora, ora, ora quando morirò seppelliscimi
Con un paio di eleganti scarpe nere
Oh, mettimi un bel cappotto di pelliccia sulle spalle
Mettimi anche una stringa di perle coltivate
San Pietro sarà così orgoglioso di avere una donna come me
Vieni a vedertelo, quando muoio
E, sai, non mi terranno certo fuori da quei Cancelli Perlati
Perché avrò cura di indossare la mia cravatta
La mia cravatta, la mia cravatta
Oh, la mia cravatta.

_da: The Texas Campfire Tapes_

[Traduzione: © Massimo Baraldi]

Questo a Voi-
pasciuti baritoni-
da Adamo
ai nostri anni,
scuotenti, i cosiddetti teatri,
                          covi,
con le arie dei Romei e delle Giuliette.

Questo a Voi-
pittori,
paciocconi come cavalli,-
divorante e nitrente di Russia beltà
rifugiati negli studi
con antico rosso drago
fiorellini e ciccia dipingete.

Questo a Voi-
mistici da foglie celati,
con le fronti dalle rughe disegnate,
piccoli futuristi,
piccoli immaginisti
ingarbugliati in una ragnatela di rime.

Questo a Voi-
che in scarmigliate mutaste
le lisce acconciature
ed in babbucce le scarpe di vernice,
a Voi del proletkult,
che posate toppe
sullo stinto frac di Puskin.
 
Questo a Voi-
danzanti, le zampogne gonfiando d’aria,
che in pubblico vi lasciate andare,
e di nascosto peccate,
dipingendovi il futuro
come un immenso vitalizio accademico.

A Voi parlo
io-
geniale o non geniale che io sia,
smessi i ninnoli
ed impiegato alla Rosta
parlo a voi-
prima che col calcio dei fucili non vi scaccino.
Smettetela!

Smettetela!
Dimenticate,
sputate,
e sulle rime,
e sulle arie,
e sul cespuglio di rose,
e sulle restanti malinconie
degli arsenali delle arti.

A chi interessa,
Che- “ah, ecco, poverino.
Quanto amò!
e quanto fu infelice?...”
 
Di maestri,
e non di predicatori zazzeruti
abbiamo bisogno noi ora!
Ascoltate!
Le locomotive gemono,
soffia nelle fessure e nel pavimento,
“Date carbone del Don!
Dei fabbri,
dei meccanici al Deposito.”

Presso la sorgente di ogni fiume
Giacendo con una falla al fianco
I piroscafi gemono dalle darsene:-
“Dateci nafta di Baku.”-!

Mentre, noiosamente, discutiamo
Un senso recondito cercando:
“Dateci nuove forme.”!
è il grido delle cose.

Non stupidi,
che aspettino cosa esce dalla di lui bocca
stanno in piedi innanzi ai “maestri” come una folla
di sbadati.

Compagni,
dateci una nuova arte:
tale che trascini la Repubblica fuori dal
fango.


_da: Per la voce_

[Traduzione: © Massimo Baraldi]

Non lasciare che quel cavallo
si mangi quel violino
urlò la madre di Chagall
Ma lui
continuò imperterrito
a dipingere
E divenne famoso
E continuò a dipingere
Il Cavallo Con Violino In Bocca
E quando finalmente lo terminò
balzò in groppa al cavallo
e galoppò via
sventolando il violino
E poi con un profondo inchino lo donò
al primo povero ignudo in cui si imbatté
e, attaccata,
non c'era nemmeno una corda


_da: A Coney Island of the mind_

[Traduzione: © Massimo Baraldi]

Come un uccello sul filo,
Come un ubriaco in un coro di mezzanotte
Ho provato, nel mio modo, ad essere libero.
Come un verme all’amo,
Come un cavaliere sbucato da qualche libro vecchio stile
Ho conservato tutti i miei pezzi per te.
Se io, se io sono stato scortese,
Spero che tu possa dimenticartene.
Se io, se io sono stato falso
Spero tu sappia che non lo sono mai stato con te.

Come un bambino, nato morto,
Come una bestia con il suo corno
Ho dilaniato chiunque si sia proteso verso di me.
Ma giuro su questa canzone
E su quanto ho fatto di sbagliato
Che metterò tutto in ordine per te.
Vidi un mendicante poggiato alla sua stampella di legno,
Mi disse, "Non devi chiedere così tanto."
E, sporgendosi dalla sua porta oscurata, una donna piacente
Mi gridò, "Hey, perché non chiedi di più?"

Oh come un uccello sul filo,
Come un ubriaco in un coro di mezzanotte
Io ho provato, nel mio modo, ad essere libero.

_da: Songs from a room_

[Traduzione: © Massimo Baraldi]