Che Tom Waits si stia preparando e lustrando per tre serate tre in quel degli Arcimboldi a Milano di certo già lo sai. Ma che il 19 luglio in platea ci sarò anch'io ad aspettarlo, bè, questo potrebbe giungerti nuovo.
D'altronde, che altro potevo fare? D'accordo, nel 1986 me lo son visto a San Remo... ma da allora è tornato in Italia solo una volta, a Firenze, e gli ho tirato il bidone. Se continua con questo ritmo, oh, chissà quando torna.




Well I'm a Jitterburg boy
By the shoeshine
Resting on my laurels
And my Hardys too...

Yep!

Tempo fa ho conosciuto un pittore, uno strano tipo con la fissa della scomposizione. L'idea, in sè, un senso ce l'aveva pure: prendi una cosa, la sfrondi del superfluo e la scomponi fino all'essenza, al segno. Dal punto di vista strettamente pragmatico, non fa una piega. Sono stato un pò lì a guardare i suoi quadri, perplesso: cambiavano colori e titoli, ma i soggetti erano sempre righe. O punti. Lui ne era molto orgoglioso e io, non sapendo che altro dire, gli ho fatto notare che la moròsa stava aspettandomi e sono andato fuori dalle balle. Il fatto che una moròsa non ce l'avessi è un dettaglio, e come tale non sarà preso in considerazione.

L'altra sera mi son visto Persepolis, e finalmente ho capito. La storia è un bluff, non ci dice nulla. Uno si riempie la testa di telegiornali, si gonfia tutto di opinioni e... se si mettesse a sfrondare le cazzate, si renderebbe conto di non sapere un accidente. Prendiamo l'Iran, per esempio: ma ci voleva davvero un film a cartoni animati per raccontare il dramma di un popolo? E se a Marjane Satrapi non fosse venuto in mente di tirar fuori un fumetto dalla propria storia? E a Vincent Paronnaud di darle una mano a farne un cartoon? E alla mia amica di consigliarmene la visione? Sarei rimasto bestia come prima, è scientifico.
Le cose sono semplici, le parole solo parole e le persone tutte uguali, siano esse iraniane, birmane, palestinesi, albanesi o macedoni. Non ci credi? Guardati il film, poi ne riparliamo. Oh, tranquillo, non è tempo perso. A momenti si vinceva pure l'oscar.

Meglio affrontar la vita a muso duro o con un sorriso? A dar retta a Francis-Al Pacino, è buona la seconda. In effetti, la logica è dalla sua. E le leggi della dinamica pure, se è vero che «ogni forza impressa a un corpo genera una reazione di intensità uguale e contraria».
Non è dello stesso avviso il suo compare Max-Gene Hackman, pronto ad abbattere chiunque gli si pari davanti fosse anche per il semplice gusto di vederlo andar giù. Nemmeno lui ha tutti i torti, a pensarci bene: una volta steso e senza modo di rialzarti, non è che tu abbia poi tutte quelle gran reazioni da generare. Lui ha un progetto, qualche soldo nelle scarpe e nessuna intenzione di mollare sino a quando lo avrà tirato in piedi. Nel frattempo se ne va in giro infagottato nella sua corazza di maglioni, magliette, giacche e giacconi, ben al sicuro dal resto del mondo. Dal canto suo, tutto quel che ha Francis è una sacca. E una lampada, da regalare al figlio che non ha mai conosciuto... una lampada è il dono ideale, quando non sai nemmeno se sia maschio o femmina e sei abbastanza incosciente da non essertene mai preoccupato. E da accendere, a differenza di Max. L'amore è una scintilla? Boh. Magari l'amicizia sì, quando viene da un fiammifero, sei nel mezzo del niente e muori dalla voglia di fumarti una sigaretta. Ed è proprio così che le loro strade diventano una sola.
Mica è una gran cosa far l'autostop. E nemmeno dar corda alla gente, in questo schifo di mondo. Ma Francis non è tipo da darsene pena: tu falli ridere, e nessuno ti torcerà mai un capello. Come uno spaventapasseri: gli uccelli non è per la paura che si tengono alla larga dai campi, piuttosto per gratitudine verso il contadino che li ha fatti divertire. È così che la vede, e non si darà pace sino a quando anche il suo nuovo amico se ne convincerà.
Quello di Francis e Max non sarà un viaggio facile, perché le cose che divertono la vita sono molto diverse da quelle che rallegrano noi e, loro malgrado, saranno trascinati verso un finale doloroso, inevitabile e struggente.
"Lo spaventapasseri" è un vecchio film, nel 1973 Schatzberg ci vinse la Palma d'Oro al Festival di Cannes. Ma certe storie restano sempre attuali, no?

C’è chi sostiene che il blues sia la musica del diavolo e, in queste cose, ognuno è libero di pensarla un pò come vuole. Certo, dopo aver assistito a un concerto di Ian Siegal, è difficile non cominciare a crederlo: tanto scalcia, sibila, barrisce e strepita che pare averne un’intera orda dentro di sé. Personalmente l’ho visto almeno una dozzina di volte, nell’ultimo decennio, e l’impressione è sempre la stessa: suona come se stesse andando a fuoco, ma fosse troppo impegnato a tenere il ritmo per preoccuparsi di spegnere le fiamme.
Classe 1971, devoto a Muddy Waters e Son House come a Tom Waits, Ian è un personaggio che sembra fatto su misura per il palcoscenico. Interprete carismatico e appassionato, unisce uno stile chitarristico ruvido e vigoroso a una voce camaleontica che non può non impressionare per estensione e mutevolezza… con gli ultimi tre album, poi, ha dimostrato di essere un autore ispirato e originale. Forse le ragioni non saranno tutte qui, ma già queste spiegano perché oggi si parli di lui come di uno dei bluesmen più rappresentativi non solo della scena britannica attuale, ma dell’intero Vecchio Continente.
Incontro Ian a Chiasso, in Svizzera, poco prima del suo concerto al Murrayfield in compagnia della comasca Backdoor Band di Paolo Fabris (chitarra), Marco Coppola (basso) e Roberto Panzeri (batteria). Sarà una bella serata, assicura, perché la notte precedente ha dormito solo un paio d’ore, ma essersi risvegliato con un Martini lo ha messo di buonumore. Avrebbe potuto riservarci ben altro trattamento… siamo fortunati, dice. Gli credo sulla parola.

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Mai sentito parlare di Ian Siegal? Bè, se stiamo nel blues, per come la vedo io, è quanto di meglio il Vecchio Continente abbia da offrire. Dai un'occhiata al video, e sappimi dire. Se poi resti in zona, tra qualche giorno ci trovi pure un'intervista. Yep!

Well, I rolled and I tumbled, cried the whole night long
Yes, I rolled and I tumbled, cried the whole night long
When I woke up this mornin', didn't know right from wrong...

I got up this morning, Rubie walking around my bed
I got up this morning, Rubie walking around my bed
Good mornin' Rubie, will you still love me when I'm dead?


[Baxx - Paz65 - Leadbetter - Morganfield]

Il nuovo tour europeo di Mudcat toccherà l'Italia solo per una data, l'appuntamento è al Nidaba Theatre di Milano lunedì 12 novembre!
Quanto alla band, bè, lo aveva promesso, ed è stato di parola: se l'anno scorso ad accompagnarlo sui palchi italiani c'erano i rappresentanti di due continenti, quest'anno saremmo saliti a quota tre. E quindi quattro, a contare pure lui.
Eccoli qua: Bika "Bika" Pierre al basso dal Cameroon, il francese Merlyn alla batteria e Yoshito, un incontenibile armonicista giapponese.
Interprete coinvolgente e appassionato, Danny "Mudcat" Dudeck è un brillante chitarrista di Atlanta GA nel cui stile il blues del Delta del Mississippi e quello della Piedmont Area si amalgamano a elementi cajun, rockabilly e gospel, dando vita a una miscela musicale unica ed esplosiva.
Un grande talento, quello di Danny, a proprio agio tanto nei piccoli clubs quanto sui palchi dei Festivals di mezzo mondo, da solo o al fianco di personaggi come Taj Mahal, Dickey Betts o Derek Trucks, tanto per citarne alcuni. Se ti va, leggiti l'intervista.

Qui lo schedule completo, da segnalare un paio di date non lontano dai nostri confini, nel ridente Ticino:
domenica 11 novembre al San Michele di Arosio
martedì 13 novembre al Club Alpino di Tesserete

per chi il 27 giugno 2007 non c'era, per chi avrebbe voluto esserci e per chi non sa cosa si è perso, ecco qui Charlie Musselwhite sul palco di Buguggiate alle prese con "Blues for yesterday", il brano che chiude il suo ultimo e pluripremiato Delta Hardware.
Charlie è accompagnato dalla stessa band con cui ha registrato il disco, June Core alla batteria, Chris "Kid" Anderson alla chitarra e Randy Bermudes al basso.

24 fotogrammi ottenuti da 12 disegni realizzati da altrettante squadre composte da decine di artisti, sotto l'occhio vigile di 12 registi. di cosa sto parlando? di The 1 Second Film, ovvero il cartone animato più breve che sia mai stato realizzato: 1 secondo di durata, in totale. e con tanto di colonna sonora.

dì la verità, ti sarebbe piaciuto che l'idea fosse venuta a te, eh? perché, devi ammetterlo, si tratta di un progetto semplicemente geniale, nella sua meravigliosa follia! ma non tutto è perduto, tranquillo: tira fuori una somma pari o superiore al dollaro e ti ritrovi a esserne il produttore, al fianco di gente come Kevin Bacon.
già, perché questo non è soltanto il film più breve che sia mai stato realizzato, è anche quello col maggior numero di produttori: 8.093 fino a questo momento, da 51 nazioni. sarai citato nei titoli di coda e nel documentario allegati, che avranno una durata complessiva di circa... 90 minuti! sul serio, eh.

sono in molti a considerarlo il miglior batterista del mondo, e certo per misurarsi con lui serve un gran fegato. all'inizio ci provò con Gene Krupa e fu una sfida all'ultima bacchettata, sotto lo sguardo divertito di Sammy Davis. se la cavò con onore, è vero, ma nella vita mica ti butta sempre bene.
con Jerry Lewis fu una passeggiata, ma poi Buddy Rich ha voluto strafare: da Animal avrebbe fatto meglio a tenersi alla larga.
sissignore, mica ti può buttar bene per sempre.

la storia la viviamo, ma se qualcuno ce la racconta è senz'altro più facile comprenderla. questo vale per me, che potrei trasformare la televisione in un acquario senza notare alcuna sostanziale differenza ma, ne sono certo, anche per molti di quelli che di tg non se ne perdono uno.

ad esempio l'altra sera mi sono messo a seguire Carlo Lucarelli nella sua ricostruzione della dinamica degli scontri a Genova in occasione del G8 e, seppur distratto dalla mia coinquilina, ho imparato che i black block hanno scatenato quel popò di casino e se la son filata senza riportare alcuna perdita mentre tutti i pacifici nonché ignavi dimostranti si son presi delle gran legnate.

bé, tanto di cappello a quelle teste di cazzo per l'organizzazione, e alle forze dell'ordine per la figura di merda: non essere riusciti a beccarne, o almeno identificarne, nemmeno uno mica è roba da tutti. poi si stupiscono di tutte le barzellette che girano su di loro.

sempre a proposito di Keith B.Brown, eccolo in Stop Breakin' Down, di Glenn Marzano. circa 27 minuti per raccontare la storia di Robert Johnson, tra crocicchi e juke joints. Keith interpreta Son House. enjoy.

Intro



Part. 1/3



Part. 2/3



Part. 3/3

Popa Chubby è il tipico soggetto che uno si augurerebbe di non avere mai per compagno d'ascensore: circa 2 metri di chitarrista incazzoso, pelato e tatuato per un paio di quintali [più abbondanti che scarsi] di peso è sempre saggio tenerseli un pò a distanza. nato e cresciuto nel Bronx, non è che sia uno con l'aria di aver avuto particolari problemi nella vita... sul fatto che possa averne creati, è difficile aver dubbi.
l'adolescenza di Chubby è caratterizzata da una grande passione per il soul e il Rhythm'n'Blues, ma ai tempi lo si ritrovava spesso a bazzicare il CBGB's e la scena punk newyorkese, tanto che Richard Hell finì per adocchiarlo e arruolarlo nei suoi Voidois. da allora di strada ne ha fatta un sacco, suonando ovunque abbia trovato una presa per il suo ampli e smadonnando nei bar di mezzo mondo fino a conquistarsi, oggi, le copertine delle riviste di settore e togliersi qualche sfizio... tipo pubblicare il suo ultimo "Electric Chubbyland", personale tributo a Jimi Hendrix, in triplo CD. la rabbia del punk, il calore del blues, la follia di Hendrix sono, sostanzialmente, gli elementi che spiccano nella musica del gigante newyorkese.
 
entro nella sala e... eccolo lì: l'amico si staglia sul fondo del locale come una montagna umana, schizzando sudore all'intorno nonostante la presenza di un ventilatore "dedicato", ad accompagnarlo sono un bassista e un batterista, che accanto a lui sembrano fuscelli. me lo ritrovo alle prese con un'infuocata versione del tema de "Il Padrino" in chiave psychobilly, ai tavoli si dividono ex-hippies e motociclisti, famigliole e qualche metallaro, sotto al palco è tutto uno sfavillio di flash e pseudo-videocamere.

ora, a cimentarsi con Hendrix serve del gran coraggio... ma Red House, Foxy Lady, Manic Depression, Catfish Blues, Hey Joe si susseguono una dietro l'altra finché con Little Wing mi conquista... con la chitarra il ragazzo ci sa fare. tanta tecnica e forse non molto cuore, Hendrix è un'altra cosa e questo lo san tutti [Popa compreso, credo], ma un CD alla fine me lo sarei comprato volentieri. peccato fossero esauriti, mi ci è voluta una pinta per farmene una ragione.

YEP!

il metodo migliore per capire una cosa, a mio avviso, è prenderla e scomporla. ora, chiaramente, questa formula non è applicabile a tutto ciò che ci circonda [sappi che nella scomposizione di un familiare, una vicina, un collega o una morosa potrebbe configurarsi l'ipotesi di un reato], ma può aiutarci a penetrare gli equilibri di architetture più complesse. ora non fraintendermi, non sto cercando di sminuire il/la tuo partner, penso piuttosto a fenomeni riguardanti le masse e verso i quali la deresponsabilizzazione viene immediata e istintiva: i governi, i moti popolari, le guerre: non siamo noi a generarli, non abbiamo strumenti per evitarli, sono fenomeni di "autocombustione" di un sistema dai cui meccanismi non possiamo sottrarci. eppure, il sistema siamo noi.

bè, tutto questo per dire che ho rivisto "Duello nel Pacifico", con Lee Marvin e Toshiro Mifune. e che mi ha lasciato a bocca aperta come quando me lo son trovato sullo schermo per la prima volta. chi lo hai mai visto un film di guerra con due soli soldati, uno per esercito? su un'isola deserta e senza nemmeno un morto ammazzato? con Marvin che parla inglese, e quindi viene doppiato in italiano, mentre Mifune si esprime solo in giapponese?
sprazzi di dialoghi che sono monologhi, niente sangue ed effettacci, niente truppe, generali e ordini da eseguire senza pensare: sempre di guerra si tratta, chiaro... eppure, messa così, fa tutto un'altro effetto.

certo John Boorman [il regista di "Un tranquillo week-end di paura", per intenderci] ha avuto un bel coraggio a presentare un film del genere nel 1968, mentre infuriavano le polemiche sul Vietnam, e a scegliere due veri reduci per interpretare i protagonisti... ma è una qualità che vorrei trovare più spesso in chi fa il suo mestiere.

da vedere e rivedere, che certi film non li si rivedrà mai abbastanza. chissà, alla fine potremmo pure imparare qualcosa.

Mister Destiny! con Quentin Tarantino! me lo han prestato! gaudio! gioia! tripudio! arrivo a casa, rapido allestimento del kit del videoalienato [cuscini, beverone ghiacciato, snacks ipercalorici, telecomandi vari] e mi metto comodo.
il deserto, una "Roadrunner" Plymouth Coupè 440 a sei cilindri del 1969 color blu culo di scimmia, un uomo in fuga e colonna sonora con sospetta partecipazione dei Fabulous Thunderbirds. dialoghi ad effetto, farciti di bieca retorica barfly nonché mitologia on the road usa e getta: ci son tutti gli ingredienti per passare un delizioso, futile pomeriggio lontano da tutto e tutti.
chi è Mr. Destiny? che accidenti succede in quella piscina? non lo saprò mai. o quantomeno non a breve. il DVD è illeggibile proprio nella parte dove ogni domanda trova la sua risposta. SFIGA! SFIGA! SFIGA!
devo trovarlo a noleggio, non vedo alternative. umphf.